En un rincón olvidado del reino de Occidentia, vivía un alquimista llamado Hardmann, cuyo taller de piedra estaba oculto entre las montañas y los libros. A diferencia de otros, que buscaban oro por codicia, Hardmann deseaba algo más sublime: la transmutación del espíritu, la revelación del conocimiento, la creación de sentido.
Sus días eran largos, y sus noches, más aún. Era conocido entre los aldeanos por una peculiar fragancia que emergía de su torre cada madrugada: el aceite de medianoche. Una mezcla de cera, incienso y sueño quemado, que solo nace cuando el alma se entrega por completo al arte secreto de transformar lo invisible en realidad.
—No abandones el fuego, aunque tiemble la llama —susurraba una voz apenas audible, pero siempre presente.
Era su guía invisible, una entidad angelical que nunca se manifestaba como figura, sino como pensamiento sereno en la tormenta de la duda. La voz no lo mandaba; lo invitaba, lo acompañaba, lo despertaba justo antes de rendirse.
Durante siete largos inviernos, Hardmann mezcló símbolos, metales y palabras. Se entrenó en el arte de descifrar lo oculto tras lo evidente. Cada error era un plomo que debía soportar, cada acierto, una partícula de oro.
Un año, enfermó. Otro, sus manuscritos ardieron en un incendio. Hubo noches en las que solo el crujir de la pluma sobre el pergamino lo mantenía cuerdo, escribiendo fórmulas que aún no entendía del todo, guiado solo por la convicción de que la Piedra Filosofal no era un objeto, sino un estado del ser.
—La verdadera piedra no se forja con fuego externo, sino con voluntad interna, decía la voz, cada vez más clara, como si el propio Hardmann se acercara a su fuente.
Y así, llegó la séptima primavera.
Una noche sin luna, en completa oscuridad, la mezcla final brilló por sí misma. No por calor, sino por comprensión. Hardmann había destilado de su historia algo eterno. La piedra apareció, no como un artefacto, sino como un espejo que reflejaba su alma sin fisuras: resiliente, sabia, y lista para sanar.
—Ahora conoces el secreto: fuiste tú todo el tiempo, pero necesitabas recorrer la obra entera para recordarlo.
La voz se despidió, no porque se marchara, sino porque ya no necesitaba hablar: había sido integrada.
Y el aceite de medianoche, que tanto ardió, ahora ungía sus manos con luz.
Desde entonces, el viejo alquimista escribe con tinta dorada, no para sí, sino para otros que aún vagan en la oscuridad, buscando su propia piedra.
Jesus Armando Tapia Gallegos ™ MTDE 